Gestern sagte mein Vater zu mir: „Du bist nicht normal.“ Erst blieb dieser Satz einfach im Raum stehen. Ich merkte, wie er in meinem Körper ankam, wie etwas in mir sofort antworten wollte, sich erklären, sich verteidigen, vielleicht sogar zurückwerfen, als wäre dieser Satz ein Ball, der mit Schwung auf mich zufliegt. Früher hätte ich ihn wahrscheinlich genauso schnell wieder zurückgeworfen. Doch dieses Mal blieb er einen Augenblick in meinen Händen. Ich drehte ihn hin und her, nicht mit den Händen, sondern irgendwo in mir. Es war, als würde ich ihn betrachten, ohne gleich entscheiden zu müssen, was er bedeutet. Und während ich ihn so hielt, entstand eine Frage, ganz leise: Was ist eigentlich normal?
Wer hat dieses Wort irgendwann so fest in unsere Köpfe gelegt, dass wir glauben, wir wüssten alle, was damit gemeint ist? Ich musste an eine Begegnung vor ein paar Tagen denken. Eine Frau trug einen Anhänger mit einer Pusteblume. Sie war wunderschön, so leicht, so fein, fast durchsichtig, und wir beide schauten einen Moment auf dieses kleine Bild. Irgendwann sagte ich zu ihr: „Eigentlich ist das Spannendste daran, dass sie einmal ein Löwenzahn war.“ Sie sah mich an und schwieg einen Moment. Dann sagte sie: „Stimmt. Darüber habe ich noch nicht nachgedacht.“ Es war kein großer Satz. Es war eher dieses kleine Innehalten, in dem plötzlich etwas aufging. Die Pusteblume war auf einmal nicht mehr nur zart. In ihr steckte derselbe Löwenzahn, der sich durch Asphalt schiebt, der sich vom Wind nicht beeindrucken lässt, der Wurzeln schlägt, wo andere längst aufgegeben haben.
Nichts hatte sich verändert und doch war alles anders geworden.
Nur weil der Blick einen anderen Weg genommen hatte. Vielleicht geschieht genau das viel öfter im Leben. Vielleicht sind es gar nicht die Dinge selbst, die uns belasten, sondern die Bilder, die wir von ihnen tragen. Vielleicht werfen wir Worte viel zu schnell zurück, bevor wir sie einmal von allen Seiten angeschaut haben. Irgendwann musste ich über den Satz meines Vaters lächeln. Vielleicht war es tatsächlich das größte Kompliment, das er mir machen konnte.
Denn wenn ich auf mein Leben zurückblicke, dann habe ich nie versucht, normal zu sein. Ich wollte nicht in ein Bild passen, das sich für mich immer ein wenig zu eng angefühlt hat. Ich wollte ausprobieren, scheitern, wieder aufstehen, Fragen stellen, Umwege gehen, mich verändern dürfen. Vielleicht war genau das mein Weg. Und vielleicht geht es gar nicht darum, ob jemand normal ist oder nicht. Vielleicht sind wir alle wie ein großer Blumenstrauß. Keine Blüte fragt die andere, ob sie richtig blüht. Keine entschuldigt sich für ihre Farbe, ihre Form oder den Zeitpunkt, an dem sie sich öffnet. Erst gemeinsam entsteht dieses Bild, das wir schön nennen.
Für mich beginnt Freiheit genau dort, wo wir aufhören, einen Satz sofort zurückzuwerfen, wo wir ihn einen Moment halten, ihn wenden, ihn anschauen und zulassen, dass aus einer Bewertung eine neue Sicht entstehen darf.
